Ah , quem escreverá a história do que poderia ter sido ?
Será essa , se alguém a escrever ,
A verdadeira história da humanidade .
O que há é só o mundo verdadeiro , não é nós , só o mundo ;
O que não há somos nós , e a verdade está aí .
Sou quem falhei ser .
Somos todos quem nos supusemos .
A nossa realidade é o que não conseguimos nunca .
Que é daquela nossa verdade — o sonho à janela da infância ?
Que é daquela nossa certeza — o propósito à mesa de depois ?
Medito , a cabeça curvada contra as mãos sobrepostas
Sobre o parapeito alto da janela de sacada ,
Sentado de lado numa cadeira , depois de jantar .
Que é da minha realidade , que só tenho a vida ?
Que é de mim , que sou só quem existo ?
Na alma , e com alguma verdade ;
Na imaginação , e com alguma justiça ;
Na inteligência , e com alguma razão !
Meu Deus! Meu Deus! Meu Deus!
( Fernando Pessoa )
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